Como operário eu era gente, era alguém.
Não vivia ao vento
Já não era só eu, estava feliz.
Tinha raízes, não era pó.
Estava na fabrica, de macacão, crachá e com esperanças no peito.

Mas a crise… a reestruturação… os setores que fecharam,
as funções que desaparecem, os colegas demitidos.
Outras terras, nossa sina,
novas lágrimas, outras esquinas.
Tempos de desagregação e desatinos.

No recomeçar da empresa, nossos sonhos incompreendidos.
E dia após dia, a produção foi comendo nossas vidas.
As máquinas, moendo nossos sonhos.
A competição, transformando-nos em inimigos.

No silencio competitivo, somos humilhados, desqualificados.
No recomeçar da vida, a radio peão anuncia que um adoeceu,
o outro morreu e mais um, desapareceu.

Meu peito, de tanto sofrimento é um laço, um nó.
Estamos perdidos, lançados ao vento, num redemoinho de areia.
Somos muitos, cada vez mais, sem raízes. Soltos. Como pó.